The Massey Hall -1953

Birdie suena de fondo.
En realidad no es el fondo,
es parte.
En realidad no es parte sino todo.
Esa letanía que sólo él puede sacar de esa quimera de bronce.
De esa caja de Pandora, dorada, húmeda, trágica.


La noche está terminando y el frío es casi una bendición.
Parece no entender lo que significa eso que está sonando
No hago muchos esfuerzos para contarle.
Ensayo un murmullo que es lo suficientemente claro como para callarla


Viene el solo más triste que jamás alguien pudo interpretar.
Sangran las notas.
El aliento se desgrana en últimos suspiros.
Pero sigue sonando
Y rebotan.
Y penetran
Y vuelven


Como pretendés entender?
Que más hay que explicar?


Ahí está Dizzy tratando de ponerte su mano en el hombro
Si, lo se Charlie.
Él tampoco lo entiende.
Seguís solo, volás, te alejás de toda esta mierda
Sin perseguidores
Sin aplausos.
Sin palabras.


La veo sin mirarla
Adivino las formas de su espalda
Me recuerda a alguien pero no,
no es ella.
Es este sexo comprado con gestos amables y encantos dudosos
Pagado a precios de ausencias, de muertes cotidianas,
De atentados contra mi mismo.


Ahora sale la furia,
De saber que es inevitable el final.
Cómo podés seguir tocando así?
En quién pensás?
En vos?
Cómo lo soportas?

Va muriendo la noche
Están lloviendo las últimas corcheas
Se viste y me odia.
Tanto que ni siquiera me lo dice
Vos seguiste vuelo Bird
Yo no me decido a quedarme.
Ya se fue.
Y de vuelta, ya solos,
escucho lo que tenés para contarme