Para Alcíone

Sueño que te tengo
y que es mañana.
Que las cosas fueron distintas.
y las promesas se cumplieron.
Me dejo llevar convencido
de que puede ser verdad,
y los cobardes son los otros
Que no se animan a vivir como sienten.
Jamás pensé que se pueda sufrir en sueños,
pero tus lágrimas no mienten.
Me acercan a un instante del abrazo,
a segundos de tus besos, a minutos de tu cuerpo.
A años luz de la realidad.
La que quisimos.
O la que quise yo.
No quiero despertar,
Sin que antes me jures
Volver a ejercer
el poder de Morfeo.
Sin abdicar ante la realidad
triste, absurda, esquiva
A esta realidad tan ausentes de vos.

despedida

Las ausencias constantes tienen su final cantado.
Siempre te necesité. Esa es la verdad.
Me inventé una vida heroica para darte un pasado.
Junté imágenes perdidas para darte un rostro a quien reprochar y a quien parecerme. Hasta escribí las palabras que quería fueran tuyas.
Fascinado escuchaba la admiración que otros te tenían.
En realidad no se si era fascinación o envidia . Envidia por ellos, claro está, que eran ciegos a lo que yo realmente veía.
No puedo entender lo que siento ahora. Se supone que tiene que ser dolor.
Pero no lo es. O por lo menos no del todo.
Alivio por vos, tal vez. Para mi, seguro.
La agonía permanente de hacer lo que se supone uno tiene que hacer.
El duelo de las hipócritas plañideras que rondaron y rondan todavía. En un espectáculo vergonzante. En días mas dirán que fuiste el mejor, tratarán de sacar provecho y (ironías de la muerte) es muy seguro que lo logren.
El perdón que te di sin que me lo pidieras es a efectos retroactivos y a futuro. Así que ni siquiera puedo putearte como corresponde.
La verdad es que me da mucha gracia algunas cosas del final. Espero que no te enteraras de que mamá te llevó un cura. Yo me imaginaba corriéndolo por los pasillos al grito de “Gusano violachicos, dejá que te agarre y esta noche cenás con tu jefe!!!!” o alguna maldición diseñada para la ocasión, con la meticulosidad que te caracterizaba para elegir buenas puteadas. En eso eras insuperable. Debo reconocerlo.
No tengo la menor idea que va ha ser de vos. Pagaría por verte llegar al purgatorio. Aunque pensándolo bien dejá que sólo me lo imagine.
Yo, comenzaré a inventar nuevas historias. Para contarles a los hijos que algún día tendré. Porque les voy a contar de vos ¿sabés? Van a ser de esas en donde sos el héroe. El que me rescató de cuanto villano había. Y eso que en esa época habían muchos..
El que trajo a Perón de vuelta en el avión negro. Que navegó con Onasis , que conoció al Che y a Tacho Somoza. El tipo capaz de dilapidar una fortuna en los burros y después irse a tomar una sopa con los peones de la cosecha. El que cantaba tangos mientras seducía a las mejores minas y de yapa liberaba el mundo.
El que escribía los mejores poemas y no los publicaba. Se los guardaba para que la patrona lo perdonara por última vez.Siempre era la última vez.
Vos y yo sabemos muchas cosas que nunca nos dijimos.
Pero las sabemos con el silencio a gritos de dos enemigos respetuosos uno del otro.
Ya se viejo, ya se lo que siento.
Chau viejo ! La revancha es tuya!

Que pasa?

Que pasa cuando no te importa nada?
O mejor dicho; que pasa cuando no te importa nada de lo que al común de los mortales le importa?
No es un ascetismo oriental ni un renunciamiento Franciscano.
Puede ser que me lastime más el hecho de que me tomaran por boludo que el mismo robo de mi auto?
Soy, en realidad, tan estúpido que me siento peor por el infame que me lo robó que por mi mismo?
Que ese pibe me haya cagado me duele mucho más que lo que me costó eso que se llevó.
Quedar como un pichón. Eso es lo que me da bronca.
Porque para la gran mayoría de las personas uno es un pichón, y no se dan cuenta de los enfermos que están todos hasta que ya es tarde.
El pibe que me robó me podría haber pedido casi todo.
Eligió hacer lo que se espera de el.
O lo que esperan esa sarta de pseudoprogres que te dicen que nunca tuvo oportunidades. O esos pseudofachos miserables que te dicen que esos negros son todos iguales.
En realidad, eso es lo que espera esta sociedad de todos. Que los negros junten sus broncas de no nacer en una vida de blancos. Que los blancos quieran vivir en ese carnaval de negros.
Que cumpla cada uno su rol.
Cada uno su papel, como en “A puerta cerrada”.
Quién es el ladrón, el juez, el policía, la puta, el violador, el corrupto, el pedófilo, la amante fiel, el negro cabeza….
Para constatar y reafirmar que , como en esa obra, al final el infierno “son los demás”
Pues no. Yo no. hace tiempo ya que decidí salirme de este sainete.
Y aunque sea un soliloquio voy a empezar mi propia obra.
1º Acto
En un lugar de Mendoza de cuyo nombre no me quiero acordar.........

El después

“Y empiezan a mirar el techo y en el techo no hay nada……. hay solamente un techo…….”
Me acuerdo de esa estrofa del delirio que improvisó Moris creo que cuando yo no había nacido.
Me acuerdo porque esa es la sensación exacta después de la ansiedad, el deseo, las ganas, y las promesas que hace el cuerpo y no pagan los sentimientos.
Dudo que ella perciba las ganas de desaparecer que tengo, o a lo mejor, interpreta mejor el libreto de las culpas propias.
O no las tiene.
La abrazo, si, con mis propias culpas que no tienen que ver con ella.
La abrazo para alejarla.
No es sentirte vacío. Eso no sería problema.
Es sentirte lleno de una soledad, acompañado de todo el mundo.
Me pongo a adivinar formas en el humo de un cigarrillo que fumo sin ganas.
Casi por repetir el ritual que, se espera cumplan, los amantes furtivos.
Extraño mucho las risas de después.
Extraño fingirme dormido, y verte por el rabillo ir al baño,
yconvencerme que es real, que sos vos, y que en un rato volvés a la cama.
Extraño mucho que me importe.
Me busca.La encuentro.
Y de nuevo las promesas...

.............

Habré de inventarme una puteada esdrújula
para arrojarla contra la vidriera del mundo
y contársela después a Cedras y a Rimbaud
que tan mierdamente vivieron como yo.
Claro que habré de inventarme una
puteada esdrújula
porque yo me he desentendido de un Dios
que permitió que César Vallejo se
muriera de hambre
la tarde de un día gris que contabilizaba
sus piojos
Habré de inventarme una puteada esdrújula
Usted dese por invitado
Se lo merece